Здравствуй, дорогой дневник. Я сижу в Парижском аэропорту, возвращаюсь из совершенно охуенного отпуска, и юзаю неизвестный мне халявный интернет, пока Лэндер дрыхнет.
Так вот, дорогой дневник, я сижу у розетки в обнимку с куском меха, который я радостно называю трибблом Джимом, пялюсь на коробку с карманными Зимним Солдатом и Черной Вдовой, фигуркой комиксного Хоукая и маленькой Энтерпрайз, уже час как хочу пореветь, потому что гештальт отказался закрываться от слова совсем, и мне в очередной раз кажется, что я хуевый артер, потому что дальше портретов рисовать у меня не получается.
Но это скоро пройдет, я куплю себе успокоительного и не буду больше кушать антидепрессанты из прикольного темно-коричневого пузырька, и тогда организм привыкнет засыпать без таблеток.
И потом я нанижусь на какой-нибудь очередной пейринг, влюблюсь в очередного несуществующего в природе мужика, снова себя морально попинаю и научусь водить мотоцикл.
Дорогой дневник, мне 25 и несколько лет назад моя жизнь пошла по пизде. Но я ловлю от этого какой-то странный кайф, так что нет, дорогой дневник, спасать меня точно не надо.